Inglaterra década de 30. Não seguiu o padrão “chintz” tão elegante na época.Talvez fosse em sua origem apenas “inglesa”, apenas amarela com uma linha negraem sua borda. Assim. Simples. E o lote à espera de um comprador, já que ninguém queria só amarelo, só uma linha. Só. As pessoas queriam chintz para combinar com o papel de parede de sua sala de visitas, com o abat-jour em tecido floral com pregas na sua orla, e com o quadro de um pato branco na parede. One White duck on your wall.Isn´t it Just too damn real? Já cantou Ian Anderson na década de setenta. Então, muito bem embalados, lotes da série seguiram de navio para o Porto de Santos. De lá, seguindo a rota Anchieta, foi descarregada no Mappin.Mãos delicadas e precisas, não necessariamente femininas, aninharam uma amostra do conjunto na vitrine com o preço ao lado. Novidade da época, etiqueta de preço ao lado do produto.

“Cerâmica Inglêsa”.
I N G L E S A era termo suficiente para elevar aquela simples xícara e o que a acompanhava: pires, prato de sobremesa, bule de chá, bule de café, bule para o leite e açucareiro, a um padrão de objeto de desejo, pelo qual se sacrificaria cada centavo para sua aquisição. Cerâmica Inglesa no Mappin, e ainda amarela com um fio preto na borda. Irresistible. Absolumment nécessaire.

Resolveram se casar. Seguiu-se os convites. Suas relaçõe eram variadas, gostavam de todos, mas o coração da noiva e de sua mãe batiam forte quando um convidado enviava um presente embalado pelo Mappin. Gostavam de todos mas gostavam mais da embalagem do Mappin. Estes eram colocados em destaque na sala do pequeno sobrado geminado. Cuidadosamente aberta a caixa revela, elegantemente arranjados, o conjunto de chá e café inglês. Amarelo! Com uma tira preta! Temos de nos habituar a essa cores modernas, é melhor que o brancomesmo, tão comum, tão banal. Ah esses ingleses , são fantásticos, fundaram Calcutá e hoje tem todo o continente, comenta o pai da noiva orgulhoso enquanto segura desajeitado a xícara leve, sob a crítica de sua mulher: cuidado pra não quebrar, você não está acostumado com essas coisa, seu bruto.

Desnecessário descrever, sob a tensão do clima do casamento, a discussão que aconteceu, com choros, e resmungos portas a bater e a moça a observar o que a aguardava, depois que se despisse do vestido de noiva. Depois que o príncipe virasse sapo e ela passase suas tardes a costurar para ajudar nas finanças da casa, com o barrigão contra a mesa da máquina a pedal.

Ceramica Inglesa.

Nasce a criança. Primogênito. Alegria na família. Orgulho do pai. Xodó dos avós. Mal sabia que carregaria o dever do mais velho por toda sua vida. O provedor, o responsável o exemplo, o rei. Ufa! Apenas um bebê que se viu perdido naquele mundo de ar, sem limites, sem a água morna a lhe embalar no nhém nhém nhém da Singer, mal nascia e já tinha etiqueta com instruções, como na vitrine do Mappin.

Foi essa criança quem me ofereceu café frio na xícara inglesa, não sem antes ressaltar: é inglesa, de família, como se eu não fosse acostumada com essas bobagens vazias, típicas de família quatrocentona falida que perde tudo mas não dispensa o choffeur, ou de parvenus da roça que criam seu perfil buscando instruções em magazines da moda. Lí num livro que….vi numa revista que… (Viva Guttemberg).

É essa criança que, ainda sem perceber, segue as instruções da etiqueta que recebeu ao nascer.

ilustração: momartins22

A lua me distrai
Com sombra chinesa
Das folhas da palmeira
Sobre o papel.
Azul.

Sua voz falta quando mais preciso
De um som
Um tom
Um duetto

Desnorteio nesse teu silencio

Como a borboleta
que voa reticências
Assim é a ausência de tua fala

Completada no beijo macio
No abraço completo
Gesto repleto de paixão

Onda imensa
Que sem perguntar
vem, cobre, molha, inunda, envolve, afoga, afaga
tudo envolve
E vai embora
Deixando na areia
Lâminas de espuma branca
Que refletem reticências do trajeto da borboleta
Amarela.

Corremos perigo, disso bem sabemos
Então vamos guardar este segredo
Para ninguém, contemos.
Nem para nós mesmos
Porque se falarmos
A primeira a ouvir será a razão
E quando se fala de amor
O primeiro a ouvir deve ser o coração

Quando você me abraçar
E sentir uma imensa paz
Passar as mãos em meus cabelos
E meu rosto acariciar
Fica em silêncio, cala-te.
Ou fala do mar que é tão grande
E tão profundo

Quando descansar em seus braços
No repouso da paixão
Com os olhos marejados
Abrigada da solidão
Nada direi do que dentro de mim acontece
Mas das estrelas e dos vagalumes
Quando anoitece

Se dissermos o que sentimos
Um pro outro
Outro pro um
A razão tomará conta
E abrirá a caixa de Pandora
Espalhando o terror do medo de amar

Então vamos viver esse sentimento
Distraídos, assim assim.
Como se eu não te gostasse
Nem você de mim.

O mundo navegava em direção ao último por do sol
Ainda haviam nuvens rosadas contra o azul
Direção leste quando você chegou

Abri a porta
Abri meus braços
Nos acolhemos
Nos aninhamos como náufragos a salvo na rocha
Molhados do mar espuma e saliva
Nesse último abraço
Ùltimo laço
De um ciclo que passou.

Cometas ou pássaros
Quem somos nós?

Nossas almas riscam o céu noturno
Desfiando por instantes o imenso manto azul.
Sem indicar o rumo certo
Diagonal  brilhante e efêmera que
Apenas vista,  deixa saudades.

Dez 2008

foto:basicregisters

Me amas , não me amas
E a flor ficou nua no não

Que você não apareça
Que não pegue minha mão

Boba superstição
Vou te mandar um torpedo

Daqui até Toledo
No Paraná ou na Espanha
Até na Argentina

Pra dizer que eu te amo
Quem sabe você desatina

Monica Martins 03 09 08