Segunda-feira.
Greve de ônibus.
Hora do almoço.
A cidade, mais silenciosa parece um grande interior sem o mar para substituir o barulho dos carros.
Aqui não é Copacabana. Minhas ondas do mar são as memórias. Amorosas. Mergulho em cada uma delas.
Há uma (onda) inesquecível: você.
Tsunami.
Olho sobre os prédios, o horizonte geométrico contra o céu azul.
Desço o olhar.
O sol de outono que projeta sombras sobre o asfalto.
O abre e fecha, abre e fecha, abre e fecha ritmado, da sombra do arco das pernas de uma senhora que atravessa a rua.
Agora sua sombra se perde na da copa da árvore.
Pau-ferro.
Eu, na varanda do escritório, pensando nesta ausência.
Estamos mais distantes do que daqui a Estocolmo de bicicleta sem marcha.
Vem logo.
Aluga um vôo.Pousa no heliporto.
Vai!! Desce até o nono. (Não use as escadas, as portas corta-fogo lhe atrasariam demais). Entra furiosamente em minha sala,
mesmo que esbarre no chefe.
Abraça-me. Cante em minha orelha esquerda , aquela das três pintinhas que você gosta:
“Não quero mais esse negócio de você viver sem mim.”
Toca meu ramal:
- “Arquimedes consultoria…”
